Amo al amor que me tocó vivir en esta vida. Nacida por el profundo amor entre mis padres, hija sexta condenada en otros hogares a la nada, goce de una infancia feliz, entretenida y llena de personas de diferentes tallas y muchos tonos de voces. La muerte temprana de mi madre llenó la casa de susurros y temores. Morir era posible y podía tocarme, como al abuelo, a los tíos perseguidos, a los vecinos escondidos de los milicianos. A cambio tenía un patriarca por padre que contaba historias en las largas sobremesas nocturnas o dominicales y el comedor se llenaba de un presidente colgado y su lengua putrefacta; de los estudiantes presos llenos de piojos; de Aquiles o de Krimilda; de los nibelungos y de los troyanos; del tallarín del monseñor y del asado para compartir con el gran familión. Tantos personajes pasaban por nuestras sopas o por las compotas que llegué a confundir los reales con los mitológicos y soñaba con la gitana Carmen como si fuese mi tía y con el general benemérito del Acre como si fuese un episodio del texto escolar. Los hermanos esperábamos ansiosos la llegada quincenal de "Vidas Ilustres", de "Mujeres Célebres", de "Grandes Viajes" y las otras zagas que pro años tuvo a bien publicar como historietas la editorial mexicana Novarro. Durante centenares de tardes copié artículos enteros "Lo se todo" y también de "Tesoros de la juventud", llenando cuadernos con letra menuda y desprolija. Comencé a escribir muy chica porque supe desde siempre de mi amor por la palabra y por el silencio; por el silencio de la palabra escrita. Cientos de cartas, de diarios y de relatos.